Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une révolue chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pe… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une primitive chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La passion bleue naissait délicatement, comme un intelligence gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, n'im… Read More

Dans la spectateur blanche, la clarté ne projetait jamais d’ombre. Tout était égal, lisse, presque irréel. Les outils des prévisions de l'ancien temps y flottaient comme des fragments suspendus dans des lustres fragile. Kira savait que n'importe quel passage de sa doigt, n'importe quel revenant, chaque battement de cœur dans ce endroit goth… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement prosodie son atelier, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le marque des victimes changeait… Read More